El Gordo Triste (with Orquesta Tipica Porteña)

Por su pinta poeta de gorrión con gomina
 Por su voz que es un gato sobre ocultos platillos
 Los enigmas del vino le acarician los ojos
 Y un dolor le perfuma la solapa y los astros
 Grita el águila taura que se posa en sus dedos
 Convocando a los hijos en la cresta del sueño
 A llorar como el viento con las lágrimas altas
 A cantar como el pueblo por milonga y por llanto
 Del brazo de un arcángel y un malandra
 Se va con sus anteojos de dos charcos
 A ver por quién se nublan las glicinas
 Pichuco de los puentes en silencio
 Por gracia de morir todas las noches
 Jamás le viene justa muerte alguna
 Jamás le quedan flojas las estrellas
 Pichuco de la misa en los mercados
 ¿De qué Shakespeare lunfardo se ha escapado este hombre
 Que en un fósforo ha visto la tormenta crecida
 Que camina derecho por atriles torcidos
 Que organiza glorietas para perros sin luna?
 No habrá nunca un porteño tan baqueano del alba
 Con sus árboles tristes que se caen de parado
 ¿Quién repite esta raza, esta raza de uno?
 Pero, ¿quién la repite con trabajos y todo?
 Por una aristocracia arrabalera
 Tan solo ha sido flaco con él mismo
 También el tiempo es gordo y no parece
 Pichuco de las manos como patios
 Y ahora que las aguas van más calmas
 Y adentro de la jaula cantan pibes
 Recuerde, sueñe y viva, gordo lindo
 Amado por nosotros, por nosotros
 Por nosotros